Слушал радиопередачу об анекдотах и вдруг сам придумал новый и немножко неприличный анекдот про Штирлица.
----------------------
Штирлиц шел по коридору. И вдруг навстречу ему — Мюллер.
— Штирлиц, а чего это вы сегодня такой чёрный? — неожиданно, хотя и традиционно, спросил его Мюллер.
— Да шёл по улице, вижу — развалины и пожар, дети плачут, вот и полез спасать. Всё как всегда, группенфюрер, — привычно ответил ему Штирлиц.
— Ах, какой вы неосторожный, штандартенфюрер! Вы уж слишком не рискуйте там, на этих пожарах, ваша жизнь нужна рейху, — сказал Мюллер и пошел дальше.
«Пока англичане бомбят Берлин, гестапо ни за что меня не расшифрует», — облегченно подумал Макс Отто фон Штирлиц, достойный сын русского меньшевика-интернационалиста Владимирова, сбежавшего некогда из сибирской ссылки, чтобы поехать добровольцем в Африку на англо-бурскую войну.
За окном шёл снег с дождём (создающий на улицах маленького европейского городка запланированный свыше снежный коллапс) и рота русских туристов с одинаковыми неприметными лицами, с загипсованной левой рукой на перевязи и с паспортами, отличающимися на одну цифру в конце номера. У всех встречных прохожих туристы спрашивали, какая же из этих дорог, шьёрт побъери, ведёт к Храму, но затем шли почему-то в противоположную сторону, блаженно принюхиваясь через длинную трубку к женским духам «Нина Риччи», н(а)олитым в резиновые грелки, висящие у всех на поясе. Двигаясь таким хитрым противоконтрразведывательным зигзагом и прикрываясь пятнистыми камуфляжными зонтиками не только от снежно-дождевого коллапса, но и от многочисленных видеокамер, напиханных где ни попадя, русские туристы вышли, однако, не к Храму с самым высоким в Европе шпилем, тень от которого служила стрелкой в самых древних в Европе солнечных часах, которыми служила площадь вокруг Храма, на которую выходили двенадцать дорог, ведущих к Храму, — а на шпионский мост, к которому с другой стороны реки уже как раз привезли для обмена на двух десятках чёрных «волг» роту мирных туристов из НАТО, у которых загипсованы были уже правые руки.
В ЖЖ меня слегка поругали за плавающую ритмику и блуждающие ударения, поэтому я слегка поправил свой рэпчик. Теперь он поется так:
-- Не выходи из дома, не разрывай картину. Зачем тебе этот "Космос", если ты шмалишь "Приму"? Зачем ты рвешься на свежий воздух, судорожно пасть разинув? Сизый туман и резкий запах дыма тебя никогда не покинут.
Не выходи в пространство и не садись в ракету, Ведь здесь у нас только старт, ну а посадка - где-то Там, где пеплом сыплют вулканы, а на берег прут цунами. Зачем тебе эти страсти адские? Останься ты лучше с нами.
Не жми ты на эту кнопку красную, не улетай с планеты, Там, в космосе, лишь астероиды мёртвые... да дымящиеся кометы. А в этом чёртовом облаке... пылегазовом облаке Оорта Никто не зажжёт для тебя спичку, Не угостит тебя кусочком торта...
Кстати говоря, получилась довольно актуальная песенка для наступающего Дня космонавтики - и это мне тоже в ЖЖ сказали. А сам я об этом даже как-то и не задумывался...)))
То есть, в фотобумажном виде этот снимок уже много лет стоит у меня на видном месте на книжной полке, но вот исходный файл, с которого он был когда-то напечатан, я уже несколько лет никак не мог найти. И отсканировать фото не мог - сканера нет. А вот сегодня этот файлик вдруг попался мне наконец - причем в папочке, куда я и заглядывать даже не думал.
Снимок этот сделал мой старый товарищ по фэндом-фантастическим делам Владимир Ларионов (он же lartis) как раз примерно-ровно 10 лет назад - 13 октября 2005 года (эта дата стоит на бумажном снимке), - сразу после очередного заседания Семинара. И когда я гляжу на этот снимок у себя на полке, я почти всегда сразу же вспоминаю, что он был сделан за 2 года до моего инсульта и за 7 лет до смерти Бориса Натановича.
Да просто не нужно идти на поводу у тех, кто ну прямо из кожи вон лезет, чтобы убедить тебя в своей правде. И чем больше они вопят и нагнетают, тем меньше им доверия...
Цитата: "Я его не перебивал. Я его, мордатого, четверть века знаю, причем четверть не какого-нибудь века, а двадцатого. Он так орет, потому что разложил все по полочкам. Перебивать его сейчас бессмысленно — не услышит. Пока Вайнгартен не разложил все по полочкам, вы можете с ним спорить на равных, как с самым обыкновенным человеком, причем сплошь и рядом его можно даже переубедить. Но Вайнгартен, разложивший все по полочкам, превращается в магнитофон. Тогда он орет и становится безобразно циничен — это у него, наверное, от тяжелого детства. Поэтому я молча его слушал, ждал, когда кончится лента, и мне показалось странным только, что он слишком часто упоминает о живых и мертвых Вайнгартенах. Не испугался же он, в конце концов, — он ведь не я. Я всякого Вайнгартена повидал: Вайнгартена влюбленного, Вайнгартена на охоте, Вайнгартена — грубого хама, Вайнгартена, излупцованного до неподвижности. И только одного Вайнгартена я не видел никогда: Вайнгартена испуганного. Я дождался, когда он на несколько секунд выключился, чтобы покопаться в сигаретной пачке, и спросил на всякий случай: — Тебя что — испугали? Он немедленно оставил сигаретную пачку и протянул мне через стол большую влажную дулю. Он словно ждал моего вопроса. Ответ у него заранее был записан на пленку — не только в жестах, но и вербатим тоже. — Вот тебе — меня испугали, — сказал он, маневрируя дулей у меня под носом. — Это тебе не девятнадцатый век. Это в девятнадцатом веке пугали. А в двадцатом этими глупостями не занимаются. В двадцатом веке хороший товар покупают. Меня не испугали, а купили, понял, старикашка?"
Идея пришла в голову в конце октября, когда начались разборки с ЮКОСом. Годится для фантастического конспирологического трэш-детектива типа опусов Проханова. Хотя возможны и варианты...
В тайной лаборатории нефтяной корпорации разработана специальная присадка, которую добавляют во время перегонки нефти в бензин. Бензин получается вроде вполне обычный, однако при определенных обстоятельствах (например, после облучения автомобиля на расстоянии неким специальным лучом) он превращается в жидкую взрывчатку, детонирующую от малейшой искры (то есть, прямо в моторе). А поскольку четверть автозаправок в стране напрямую принадлежит данной корпорации, да и заправки других фирм получают бензин с ее нефтеперегонных заводов, наконец, она поставляет топливо для армии, МВД и прочих служб, то можно сказать, что половина автомобилей в стране потенциально заминированы. Надо только знать, как запустить процесс.
Ну так вот, у корпорации вдруг начинаются неприятности с властями, и одновременно начинают происходить таинственные подрывы автомобилей неких важных персон, охраняемых по самое немогу. За расследование дела берутся бравые следователи прокуратуры и ФСБ...
Еще раз повторяю: все это - циничный трэш. Как серьезную идею эту мысль не рассматриваю. И с научной точки зрения, естественно, не имею ни малейшего представления, возможен ли в принципе такой химический процесс. Это меня не волнует точно так же, как фантастов 20-х годов не заботило, каким образом могут быть получены "лучи смерти".
